Este pasado lunes se celebró una fiesta nacional, la cual he visto recordada a través de la bandera de la nación en cuestión: la
famosa bandera de
las barras y las estrellas.
Como todo el mundo sabe, las estrellas representan a los distintos estados que forman parte de Estados Unidos (por eso, con el paso del tiempo, ha ido cambiando en la bandera el número de estrellas), mientras que las 13 barras (entre rojas y blancas), no: representan a las 13 colonias que uniéndose dieron paso a la constitución de los Estados Unidos.
Como en el caso de España, en Estados Unidos la fiesta principal de la Guerra de la Independencia se corresponde con un hecho situado cronológicamente al principio de la guerra, cuyo fin tardaría en llegar (la firma del Tratado de París, ratificando la independencia de Estados Unidos, no fue sino el 3 de septiembre de 1783, cuando el 4 de julio que se celebra, la proclamación de la independencia, es el de 1776.
Una cosa curiosa de la que me he ido dando cuenta en sucesivas oleadas es que las famosas 13 colonias muy bien pudieron haber sido sólo 12, siendo curiosamente Pensilvania, en cuya ciudad de Filadelfia se proclamó precisamente dicha declaración, la que no hubiera existido.
Y podría decirse que existió gracias a que los valores que acabaron cuajando tras ese 4 de julio… tardaron en cuajar. Más o menos, se tiene una sucesión de privilegios, caprichos, deudas e intolerancia… religiosa, claro.
El caso es que la gestión del suelo en las colonias británicas en Norteamérica era algo particular. Por ejemplo, el Duque de York (futuro Jacobo II) era propietario de una enorme extensión de terreno en la zona de los actuales estados de Nueva York, Nueva Jersey y
Pensilvania. Del modo que fuera, Carlos II, entonces rey, convenció a quien sería su sucesor de que entregara a
William Penn una gran parte de sus terrenos al otro lado del charco, diríamos por aquí, en compensación de la deuda que la Corona había contraído con el Almirante Penn, es decir, el padre de William.
De este modo, tenemos, en 1682, el resultado de los privilegios, caprichos y deudas. ¿Y la intolerancia?
Es conocida la historia de los peregrinos del
Mayflower, grupo de puritanos que escaparon de Inglaterra ante la intolerancia religiosa existente. En noviembre de 1620 consiguieron llegar a duras penas a tierra firme, aunque no en Virginia, sino en Massachusetts. Como podemos leer en
The Christian Almanac, casi 36 años después, un 19 de octubre de 1656, “
Massachussets passed a law prohibiting the further inmigration of Quakers into the Puritan colony”; y la consecuencia fue: “
this ultimately led to the establishment of Pennsylvania”.
Y es que los cuáqueros no estaban muy bien vistos entre anglicanos, puritanos y otros grupos protestantes británicos o protoestadounidenses. De no haber sido así, tal vez William Penn no hubiera emigrado a América, no hubiera consolidado Pensilvania, no hubiera fundado Filadelfia, no hubieran sido trece sino doce las colonias, y lo mismo, no existirían los Estados Unidos tal y como los conocemos ahora.
Por cierto, por cierto. Tras la Declaración de Independencia, llegó en 1787 la
Constitución (entrando en vigor el 21 de junio de 1788), que en realidad es sólo un protocolo de gobierno de Estados Unidos, y hasta finales de 1791 no llegó la Carta de Derechos (
Bill of Rights).
Es decir, 15 años después de la Declaración de Independencia fue cuando entró en vigor la Primera Enmienda a la Constitución, es decir, eso de “
Congress shall make no law respecting an establishment of religion, or prohibiting the free exercise thereof”, y otras cosas más.
Aunque hecha la ley, hecha la trampa. El texto decía claramente “
Congress”, y claro, los Estados
se llamaron a andana. Hasta después de la Guerra Civil (1868) no entró en vigor la Decimocuarta Enmienda que ya dice que “
No State…” y tal y tal. Por cierto, este sábado día 9 se cumplirán 143 años de esta Enmienda.
Como puede verse, la historia no es tan corta y simple como a veces nos cuentan. Y en ningún caso, es moco de pavo. Ni siquiera de los invitados a la fiesta del Día de Acción de Gracias.
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Nota: Esta anotación tenía que haber sido publicada el pasdo 4 de julio, claro, pero como hasta ya entrada la madrugada no localicé los últimos datos, se quedó para el día siguiente.
Y como esta noche oyendo
La linterna me he enterado del cumpleaños de
San Francisco, he cambiado la agenda, y la he dejado para esta otra madrugada.
Y además, ayer pude oír después de mucho tiempo, el
editorial de César Vidal, en cuyo inicio, ¡qué casualidad!, nos ha hablado de que en 1688 había cuáqueros afincados en Pensilvania (y que hablaban en inglés, por lo que he deducido). Como él no ha explicado por qué estaban allí, sirvan estas líneas como modesta contribución al lector.
De nada.
Sobre los resultados cabe señalar dos cosas:
Varios días de este final de julio he podido observar cómo, a primera hora, era muy elevada la afluencia de vehículos a una estación de ITV situada en el casco urbano de Valencia. La cola, lógicamente, se empezaba a formar con la estación aún cerrada, y la afluencia, en esas ocasiones, era tal que la cola giraba la esquina de la manzana, que es lo que muestra la foto que acompaña estas líneas. Resulta digno de encomio el interés de estos conductores por hacer oficial el buen estado de sus vehículos para la conducción y el tráfico.
Así pues, siendo el objetivo de Rubalcaba quitar al ‘uno’ por la izquierda, y despreciar al ‘cero’ por la derecha, en la foto de ABC resulta… 20 / 11.
Durante el verano de 1967, Vernon Walters, ya entonces general, estuvo unos meses destinado en Vietnam. En su libro de memorias hace diversas observaciones sobre esta guerra, que ya serán de objeto de otra anotación. Ésta versa sobre algo ya conocido en estas páginas.
También me interrogó un siquiatra. (…) Me hizo varias preguntas extremadamente personales acerca de mis experiencias sexuales. No sin cierta vergüenza, le dije que nunca me había acostado con una mujer. El siquiatra dijo: «¡Vaya, ha aquí un hombre casto!» Luego, ceñudo, me preguntó por qué no lo había hecho y si las mujeres no me gustaban. Le contesté dándole seguridades de que sí me gustaban, pero que, a pesar de ser así, no me había acostado jamás con una. Me preguntó qué me lo había impedido. Le contesté que, pensándolo un poco me atrevería a decir que se debería, en el sesenta y cinco por ciento de los casos, a las inhibiciones propias de mi formación católica, en el treinta por ciento a que sólo había tenido oportunidades con muchachas que no me gustaban, y en el cinco por ciento restante a la falta de oportunidad con las muchachas que realmente me gustaban. El siquiatra quedó tranquilizado, sonrió, me dio una palmadita en el hombro, y me dijo: «No hay problema. Aceptado. Y buena suerte.»” (pp. 10-12)
“En el jeep entré en la plaza de San Pedro. No había ni un vehículo. Pronto apareció un gran gentío que comenzó a vitorearnos. Llegué hasta la basílica y detuve el coche. Yo no quería entrar armado en la iglesia, ni tampoco que mis hombres se quedaran fuera mientras yo entraba. En consecuencia, esperé un poco hasta que llegó otro jeep, y ordené a los hombres que iban en él que vigilaran nuestras armas mientras estuviéramos dentro de aquella iglesia tan pletórica de significado para los católicos. Al entrar en la vasta, fresca y silenciosa iglesia sentí temor. Me sentí pequeño e insignificante, pero agradecido por haber podido llegar hasta allí. Así se lo dije a Dios en mi oración.” (pág. 71)
El otro día, trajo Bate a estas páginas unas declaraciones de Vernon Walters sobre España. Llegará el momento de comentarlas por aquí, pero primero, creo, debemos conocer algo de la personalidad del militar y, después, diplomático.
La edición original del Dictamen, en 1939, “Año de la Victoria”, muestra en su contraportada una especie de versión simplificada (de diseño, diríamos ahora), del Águila de San Juan del escudo de España adoptada por el Estado Español, es decir, el bando “nacional”
Se ha hablado mucho de si llegó a haber o no reconciliación. En mi opinión, está claro que ahora no la hay, simplemente, por esa falta de identidad propia: decir “¡Viva España!” ha vuelto a estar mal visto por un sector de la sociedad, mientras que, por otro, es algo a lo que no se atreven.
Para que ésta se abra paso en forma indubitable, acompañada de las pruebas más rigurosas, capaces de satisfacer a los más exigentes, la España Nacional abre un gran proceso, encaminado a demostrar al mundo, en forma incontrovertible y documentada, nuestra tesis acusatoria contra los sedicentes poderes legítimos, a saber: que los órganos y las personas que en 18 de julio de 1936 detentaban el poder adolecían de tales vicios de ilegitimidad en sus títulos y en el ejercicio del mismo, que, al alzarse contra ellos el Ejército y el pueblo, no realizaron ningún acto de rebelión contra la Autoridad ni contra la ley.
Hoy ha sido el séptimo cumpleaños del diario Contando estrelas, de elentir.
Según se informa, ayer día 14, coincidiendo con la fiesta nacional de Francia, aunque supongo que sin tener mayor relación, el señor Giménez (Barriocanal) visitó al señor Jiménez (Losantos), en una visita de cortesía.
Apenas me hube vestido, bajé a la calle. Indudablemente había una muchedumbre ante la puerta de la sucursal del banco en la esquina de la Nollendorfplatz, cantidad de hombres con carteras de cuero y de mujeres con bolsas: mujeres como Fraulein Schroeder. Las rejas de hierro estaban echadas sobre las ventanas del banco. La mayoría de la gente miraba atenta y algo estúpidamente la puerta cerrada. En su centro habían fijado una notita, hermosamente impresa en tipos góticos, como una página de un autor clásico. La nota decía que el Reichspresident había garantizado los depósitos. Todo estaba perfectamente en orden: lo único anómalo era que el banco no iba a abrir sus puertas.
“En 1856, con motivo de la boda de un amigo, se traslada a la ciudad de Amiens, donde conoce a Honorine, una viuda con dos hijas de corta edad. Planea fríamente su matrimonio con Honorine y decide casarse a principios de 1857. A través de su cuñado consigue entrar en el mundo de la Bolsa, haciéndose agente. Al mismo tiempo, una vez instalados en París, sigue trabajando en sus «bagatelas teatrales» y en la cimentación de su gran proyecto: la «novela de la ciencia». Pero su matrimonio resultaría un fracaso. Honorine está más pendiente de las fiestas y reuniones sociales que del «sueño» de Verne. Ese «sueño» consiste en llevar el prodigioso mundo de los descubrimientos técnico-científicos, a los que asiste el escritor en ciernes, a la literatura. Toda una aproximación del hombre a la naturaleza, y viceversa, de la mano de la ciencia. 
Y a los treinta y cuatro años, al fin, escribe su primera gran novela –Cinco semanas en globo–, contagiado de la fuerte polémica existente entonces en Francia alrededor de la aeerostática. Pero el fracaso sigue tras él, implacable. Verne recorre quince editoriales. «Quince necios», según sus propias palabras. Al fin, merced a su bien amigo Nadar, un fanático de los globos, Julio Verne entra en contacto con Julio Hetzel, editor, que lee el manuscrito, recomendándole que lo corrija y «que haga de aquello una auténtica novela». «¿Sabe que tiene usted talento, joven?», le dijo Hetzel al despedirse. A principios de 1863, a punto de cumplir los treinta y cinco años, Verne conoce el triunfo. La publicación de Cinco semanas en globo es un éxito. Y Verne, eufórico, firma un contrato con Hetzel por veinte años, a razón de tres libros por año. Algún tiempo después, esas tiránicas exigencias del editor son aliviadas y convertidas en dos novelas anuales. El creador del capitán Nemo, de Hatteras y de los hijos del capitán Grant deja su trabajo en la Bolsa y se dedica de lleno a la literatura. En sus cuarenta y dos años de vida literaria, Verne escribiría 65 grandes novelas, bajo el título genérico de Viajes extraordinarios y un sinfín de obras menores. Sus ganancias totales han sido calculadas en unos 60 millones de pesetas. (El editor se embolsaría alrededor de 280 millones…)”
El momento me pilló reubicando la biblioteca, tarea gracias a la cual me encontré con el libro Mis enigmas favoritos, de J.J. Benítez, en edición de Círculo de Lectores de 1994. Y hojeándolo, me encontré con que tenía un capítulo titulado El secreto de Verne, por lo que leí el capítulo.
Hace cerca de un mes, al salir del trabajo y dirigirme hacia el coche, me encontré con esta escena en la calle del polígono: una butaca (bastante destartalada) y un sofá (algo más entero).
El pasado viernes pude hacer esta otra fotografía en el mismo sitio. “Vaya, los muebles han cambiado”, podría pensarse. ¡Pues no! Sencillamente, ¡han evolucionado!
Hace cinco años y un día, ya avanzada mañana soleada, mientras estaba yo en la azotea del edificio tendiendo las sábanas y otras prendas de la colada sabatina, atrajo mi atención el ruido de un avión. Se podía identificar perfectamente que era de Alitalia, y que por tanto, en él, siendo el día que era, viajaba S.S. Benedicto XVI.
Más afortunadamente aún, hubo muchos más que sí se significaron en sus propias casas, incluso, aun siendo vecinos, por ejemplo, y sí esperaron la visita del Papa, y asistieron a los actos en que participó.
