“Cuando volvió al nido, con un gusanito en la boca, el jilguero no
encontró a ninguno de sus hijitos. Alguien, durante su ausencia, se los había
robado.
El jilguero empezó a buscarlos por todas partes,
llorando y trinando; todo el bosque resonaba con sus desesperados reclamos,
pero nadie respondía.
Un día, un pinzón le dijo:
- Me parece que he visto a tus hijos en casa del
campesino.
El jilguero voló lleno de esperanza, y en poco
tiempo llegó a casa del campesino. Se posó en el tejado: no había nadie. Bajó a
la era: estaba desierta.
Pero al levantar la cabeza vio una jaula en la
ventana. Sus hijos estaban dentro, prisioneros.
Cuando lo vieron, agarrado a los palos de la
jaula, se pusieron a piar pidiéndole que los libertase. Él trató de romper con
el pico y las patas los barrotes de la prisión, pero fue en vano.
Entonces, llorando con desconsuelo, los dejó.
Al día siguiente volvió el jilguero de nuevo a la
jaula donde estaban sus hijos. Los miró. Después, a través de los barrotes, los
besó uno tras otro, por última vez.
Había llevado a sus crías una yerba venenosa, y
los pajaritos murieron.
- Mejor morir –dijo– que perder la libertad.”
Hasta aquí, el relato El jilguero de Leonardo de Vinci,
recogido en el llamado Códice H, con
la referencia Jilguero, 63 v.
La frase final del
jilguero queda, no se puede negar, muy contundente.
El problema que le veo es
que quien la pronuncia es el único que sigue en libertad… y vivo. Lo que me
recuerda a aquellos que por la libertad (reclamada, en general, para el pueblo),
están dispuestos a que se luche infatigablemente … pero por parte de otros.
Hubiera quedado mejor el
relato con el jilguero lanzándose en vuelo picado contra la jaula, reventándola
con el golpe, pudiéndose escapar las crías, y él quedando dentro, muerto en el sacrificio, tras, eso sí, pronunciar la frase famosa.
Pero no seré yo quien le
enmiende un relato a Leonardo de Vinci.
Y menos aún el día en el
que hubiera cumplido 562 años.
Créditos:
Transcripción del relato
El jilguero, tomado de
Fábulas y leyendas de Leonardo de Vinci,
según traducción de María Teresa León y Rafael Alberti, tomada de la edición
realizada, con autorización de Ediciones Nauta, por Círculo de Lectores en 1973
(pp. 24-25), de la biblioteca del autor.
Ilustración del relato, de
Adriana Saviozzi Mazza, en la referida edición.
«Uno de los retos de la
familia es el futuro de los hijos, que pasa por una buena educación, tanto en
casa como en la enseñanza:
Se da el caso de que, justo en medio entre una fuente y otra, existe una tercera, más recogida, en el jardín del Paseo del Prado, dedicada también a una divinidad mitológica, Apolo, el cual, según la Wikipedia, entre otras cosas, "era el dios de la belleza, de la perfección, de la armonía, del equilibrio y de la razón".
De esta manera, quedó el
camino abierto para que a finales de aquel agosto, el gobierno (entonces la Dictadura
de Primo de Rivera) diera la concesión monopolística del servicio telefónico a
una empresa “española”.
“Se apartó de ellos como un tiro de piedra, y puesto de rodillas oraba
diciendo: «Padre, si quieres, aparta de mí este copa; pero no se haga mi
voluntad sino la tuya.» Entonces se le apareció un ángel venido del cielo que
le confortaba. Y sumido en agonía, insistía más en su oración. Su sudor se hizo
como gotas espesas de sangre que caían en tierra.”
“En diciembre [de 1944] se
había terminado de erigir el monumento de homenaje a las 50 víctimas frente al
campamento, y poco después se viviría en el Stalag Luft III el que debió ser
uno de los episodios más extraordinarios de la guerra. El 4 de diciembre se
ofició una ceremonia de conmemoración. Entre el pequeño grupo de asistentes se
encontraban oficiales superiores de la Luftwaffe en la Kommandantur y una guardia de honor compuesta por
soldados alemanes, el capitán de grupo Wilson y 15 oficiales en representación
de cada una de las nacionalidades de los fallecidos. A la ceremonia, presidida
por un sacerdote anglicano y otro católico, asistieron también dos miembros de
la Legación Suiza en representación de la potencia protectora. Al término, un corneta
del Recinto Norte tocó el Last Post•
y la guardia de honor alemana disparó una salva al helado cielo de Silesia.
Pocos homenajes rendidos por parte de un bando a otro en la Segunda Guerra Mundial
deben haber sido más emotivos que éste.
Con independencia del
hálito romántico que pueda impregnar tanto la novela de Bulwer-Lytton como la ópera
de Wagner, con la consiguiente diferencia respecto de lo que realmente sucedió,
la historia de Cola di Rienzo, o Rienzi, nos recuerda lo voluble que se muestra
la opinión de los grandes grupos de personas.
De este modo, se pasó de las
grandes aclamaciones y los entusiásticos apoyos al último tribuno de los romanos, a, en poco tiempo, llenar Roma con los
gritos contra ese mismo tribuno, y su caída en desgracia ante ese pueblo que
unos meses antes lo había ensalzado como defensor suyo frente a personas y
poderes despóticos.
Pues bien, hace unos días me llamó
la atención una cosa en la calle Pelayo, cuyo nombre supongo que se referirá a
Don Pelayo, adalid del núcleo inicial de la Reconquista allá por Asturias, en
una época en que aún se hablaba en latín, y las lenguas romances estaban
comenzando a apuntar.
Como podemos ver, aún
quedan placas históricas (lo digo por ser en cerámica azul), donde figura el nombre en
español, aunque todas las renovadas de un tiempo a esta parte tienen la
rotulación en valenciano, y «Pelayo» se ha convertido en «Pelai».
Cuestiones de la reciente Historia.
Y cuestiones de la Historia de siempre.
La profecía del anciano
Simeón.
